17. (Poema: Medardo Ángel Silva)

Para los que llevamos, como un puñal sutil,

dentro del alma una ponzoña:

para los que miramos nuestra ilusión de abril

hecha una mísera carroña;

Inútilmente suena tu pandero de histrión

-oh, vida frívola y banal!-

si no es de nuestros labios la divina canción,

primaveral y matinal!