Poema: Horas negras (Antonio Plaza)

Coplero a quien inspira el desencanto,

trovador sin futuro y sin amores,

sobre la tumba de mis sueños canto

al colocar mi búcaro de flores.

Odia el mundo mi canto descreído,

el estigma social tiznó mi frente...

cárabo del dolor, cada gemido

me concita el sarcasmo de la gente.

Sin luz el alma la ilusión desdeña,

el pesar no la irrita ni la abate,

y ni la frente envejecida sueña,

y ni el leproso corazón me late.

Repugna a todos mi fatal delirio

repelen todos mi sufrir eterno,

que brilla en mi aureola de martirio

la fatídica flama del infierno.

Devorado por negra pesadumbre

lanzo en vez de sollozos carcajadas;

porque de infame crápula en la lumbre

arrojé mis creencias adoradas.

En aras de la fe vertí mi llanto;

perdida ya la fe, busqué la orgía;

pero el vicio acreció mi desencanto,

y el vicio, la virtud, todo me hastía.

A mi gastado corazón de lodo

nada, en fin, es capaz de conmoverlo,

y perezoso, indiferente a todo

no puedo ser feliz, ni quiero serlo.

Mi vida ha sido decepción horrible,

el mundo sin piedad ha envenenado

mi corazón que, un tiempo tan sensible,

no sufre al encontrar un desgraciado.

Y si me duelo del dolor ajeno

mi risa burla ese dolor profundo,

que si a mi corazón queda algo bueno

me da vergüenza que lo sepa el mundo.

Cuando la pena torturó mi vida,

la cruda pena la insulté yo mismo,

porque soberbio disfracé la herida

con el torpe descaro del cinismo.

En el albor de juventud sensible

amaba todo, porque fui creyente

yo deliré buscando lo imposible

y de mentiras se pobló mi frente.

Yo combatí con ánimo esforzado

contra la saña de mi suerte adversa;

pero en la lucha atleta fatigado,

sentí agotarse mi gigante fuerza.

Me presentó pensiles engañosos

en su espejo ese mundo fementido,

cual presenta cambiantes primorosos

débil burbuja en su cristal fingido.

yo también la ilusión vestí de gala

del placer en los cármenes risueños,

yo también de Jacob fijé la escala

para subir al mundo de los sueños.

Soñé con la virtud cándidos lirios

y quise, necio, de ilusión beodo,

subir a la región de los delirios;

pero al querer subir, caí en el lodo.

Yo rebusqué sediento de placeres,

de amistad y de amor las emociones,

y turbas mil de amigos y mujeres

vinieron a matar mis afecciones.

Al ver mis sentimientos chasqueados

burlé yo mismo mi amoroso empeño,

y ya no alcé castillos encantados

sobre la base efímera del sueño.

De mi pobre ilusión asesinada

los restos profanó mi ánima impía;

porque el cadáver de mi fe burlada

alumbré con las luces de la orgía.

Y di culto a ese mundo estrafalario,

y en mi gastada juventud inquieta,

vestido de arlequín subí al calvario

y empapé con mi llanto la careta.

En irritantes goces crapulosos

escarneciendo mi penar ingente,

hice cabriolas y tragué sollozos,

y lleno de ira divertí a la gente.

Mas penitente ya, sufro callando

y consumido de letal tristeza,

por la vía dolorosa voy cargando

la ridícula cruz de mi pobreza.

Histrión a quien el mundo no perdona,

héroe de carnaval, mártir maldito,

un birrete de loco es mi corona

y por túnica llevo un sambenito.

Y nutrido de negras decepciones,

avergonzado en mi vejez, reniego

del enjambre de locas ilusiones

que acarició mi juventud de fuego.

Ilusiones brillantes halagaban

a mi edad juvenil que yo maldigo,

y sediento de gloria me agitaban

sueños de rey en lecho de mendigo.

Soñé en la gloria con delirio tanto,

fue tal la audacia de la mente loca,

que la gloria de Dios, único y santo,

a mi osada ambición pareció poca.

Más Dios abate mi soberbia rara,

y encuentro justa la expiación severa;

que si la gloria que soñé alcanzara

Satanás vencedor acaso fuera.

Fue mi sueño una ráfaga ilusoria;

no existe ese laurel que busqué loco,

que para darme mi imposible gloria

el orbe es nada, lo infinito poco

Para pedir la gloria que yo anhelo

es débil, impotente la palabra;

que desván estorboso encuentro el cielo

do el pensamiento audaz se descalabra.

Ya no me importa mi dolor presente,

ya no me importa mi dolor pasado,

el porvenir lo espero indiferente...

lo mismo es ser feliz que desgraciado.

Sólo ambiciono de fastidio yerto,

cansado ya de perdurable guerra,

el acostarme en mi cajón de muerto

dormir en paz debajo de la tierra.