viernes

Ante un cadáver. (Poema: Manuel Acuña)




¡Y bien! aqui estás ya... sobre la plancha
donde el gran horizonte de la ciencia
la extensión de sus límites ensancha.

Aqui donde la rígida experiencia
viene a dictar las leyes superiores
a que está sometida la existencia.

Aquí donde derrama sus fulgores
ese astro a cuya luz desaparece
la distinción de esclavos y señores.

Aquí donde la fábula enmudece
y la voz de los hechos se levanta
y la superstición se desvanece.

Aquí donde la ciencia se adelanta
a leer la solución de ese problema
cuyo sólo enunciado nos espanta.

Ella que tiene la razón por lema
y que en tus labios escuchar ansía
la augusta voz de la verdad suprema.

Aquí está ya... tras de la lucha impía
en que romper al cabo conseguiste
la cárcel que al dolor te retenía.

La luz de tus pupilas ya no existe,
tu máquina vital descansa inerte
y a cumplir con su objeto se resiste.

¡Miseria y nada mas! dirán al verte
los que creen que el imperio de la vida
acaba donde empieza el de la muerte.

Y suponiendo tu misión cumplida
se acercarán a ti, y en su mirada
te mandarán la eterna despedida.

Pero, ¡no!... tu misión no está acabada,
que ni es la nada el punto en que nacemos
ni el punto en que morimos es la nada.

Círculo es la existencia, y mal hacemos
cuando al querer medirla le asignamos
la cuna y el sepulcro por extremos.

La madre es sólo el molde en que tomamos
nuestra forma, la forma pasajera
con que la ingrata vida atravesamos.

Pero ni es esa forma la primera
que nuestro ser reviste, ni tampoco
será su última forma cuando muera.

Tú sin aliento ya, dentro de poco
volverás a la tierra y a su seno
que es de la vida universal el foco.

Y allí, a la vida en apariencia ajeno,
el poder de la lluvia y del verano
fecundará de gérmenes tu cieno.

Y al ascender de la raíz al grano,
irás del vergel a ser testigo
en el laboratorio soberano;

Tal vez, para volver cambiado en trigo
al triste hogar donde la triste esposa
sin encontrar un pan sueña contigo.

En tanto que las grietas de tu fosa
verán alzarse de su fondo abierto
la larva convertida en mariposa;

Que en los ensayos de su vuelo incierto
irá al lecho infeliz de tus amores
a llevarle tus ósculos de muerto.

Y en medio de esos cambios interiores
tu cráneo lleno de una nueva vida,
en vez de pensamientos dará flores,

en cuyo cáliz brillará escondida
la lágrima tal vez con que tu amada
acompañó el adiós de tu partida.

La tumba es el final de la jornada,
porque en la tumba es donde queda muerta
la llama en nuestro espíritu encerrada.

Pero en esa mansión a cuya puerta
se extingue nuestro aliento, hay otro aliento
que de nuevo a la vida nos despierta.

Allí acaban la fuerza y el talento,
allí acaban los goces y los males
allí acaban la fe y el sentimiento.

Allí acaban los lazos terrenales,
y mezclados el sabio y el idiota
se hunden en la región de los iguales.

Pero allí donde el ánimo se agota
y perece la máquina, alli mismo
el ser que muere es otro ser que brota.

El poderoso y fecundante abismo
del antiguo organismo se apodera
y forma y hace de él otro organismo.

Abandona a la historia justiciera
un nombre sin cuidarse, indiferente,
de que ese nombre se eternice o muera.

El recoge la masa únicamente,
y cambiando las formas y el objeto
se encarga de que viva eternamente;

La tumba sólo guarda un esqueleto
mas la vida en su bóveda mortuoria
prosigue alimentándose en secreto.

Que al fin de esta existencia transitoria
a la que tanto nuestro afán se adhiere,
la materia, inmortal como la gloria,
cambia de formas; pero nunca muere.

2 comentarios :

  1. Que exquisita Belleza 🌹 me encanta cómo escribe!! Excelente entre el Olimpo de los dioses!!

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  2. DULCE AMIGA MIA

    Anoche soñé con la muerte…con la muerte enternecida…
    vestida de madre-mujer antigua,
    con la sonrisa de una amiga, vista de niño

    Sumergiéndose en mi corazón, tomó mis manos
    y besó mi rostro perturbado…
    y con prudencia le dije:
    ¡Que tiempos aquellos ¡…
    años que no te veía… sonreír… contenta…
    y sabiamente sentada en una silla de colores varios,
    abandonaste el luto y las pálidas máscaras de la agonía…

    Hoy me enseñaste la sonrisa ancestral
    que guardaba de tu imagen ya quebrada un día…

    Además…nuevamente emergieron los colores de una primavera enajenada
    y en una nube a mis hijos me enseñaste…
    que apostados en mí,
    guardaban ilusiones con besos fervorosos…



    ¡OH hermanos míos…!
    Si hubiesen pasado de mi mano el sueño…
    al ver a vuestra santa madre ayer enjuta renacida
    vuestro tiempo hoy día no sería solo este día…
    ¡Conmigo entonarían la inmensidad de la gracia no comprendida ¡
    y plasmarían sus venas con auras celestes,
    vestidas antaño de pálidos brillos.

    Corran, salten…que la santa muerte está aquí…
    cada día velando por ti y por mí…
    cálida, sincera, compasiva y segura…
    con las puertas siempre abiertas a lechos eternos…

    Hermanos míos…me embriaga el trinar de su mirar,
    me seduce la ávida dulzura de su melancolía…
    y recogiéndose a su olor de madre comprensiva,
    me enriquece…y me arranca de la vida con pasión,
    engendrando entre ella y yo…conocimientos sin dolor
    del ocaso hereditario que perturba nuestras risas
    de esta corta estación…

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