domingo

A un poeta. (Poema: Medardo Ángel Silva)




No llames una noche de llanto a tu vida,
ni pienses tu dolor tan hondo y duradero
ofendes al que sufre la verdadera herida,
al hermano que calla su dolor verdadero.

Mercader de sollozo, profesional del llanto,
que sabiamente expresas ignoradas angustias!
no son tales prodigios armónicos de canto
para labios resecos y para frentes mustias.

Gárrulo adolescente que la bella mentira
de tu tristeza acuerdas o suspirante lira,
¡calla! Tu voz insulta con su pena sonora
al que  suspira y nunca sabe por qué suspira,
al que llora y no puede decirnos por  qué llora.

¡Oh!, los juegos con novias de traje a las rodillas
los besos inocentes que se dan a hurtadillas
a la bebé amorosa de diez a doce años,
y los sedeños roces de sus rizos castaños
y las rimas primeras y las cartas primeras
que motivan insomnios y producen ojeras!

¡Adolescencia mía: te llevas tantas cosas
que dudo si ha de darme la juventud más rosas
y siento como nunca la tristeza sin nombre
de dejar de ser niño y empezar a ser hombre!

¡Hoy no es la adolescente mirada y risa franca,
sino el cansado gesto de precoz amargura
y está el alma que fuera una paloma blanca
triste de tantos sueños y de tanta lectura!



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