viernes

I. (Poema: Medardo Ángel Silva)



Cuando en el clave lloran los antiguos motivos
–esas pavantes gráciles, aquellas pastorelas–
en la aúrea cornucopia se ven rostros furtivos
y se aspiran fragancias de olvidadas esquelas.

Todo el noble Pasado secular y doliente,
duerme entre seda y púrpura en la estancia fastuosa
y su alma delicada y exquisita se siente
vagar en el silencio como una mariposa...

Esos vasos de Sevres... esos perfumes viejos...
hasta el reloj inmóvil en la negra consola
evocan tanto... ¡A veces se mira en los espejos
una Infanta que pasa con su traje de cola!

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