Marcha la
luna trágica entre nubes de gasa...
sin que
nadie las toque se han cerrado las puertas...
El miedo,
como un lobo, pasea por la casa...
se
pronuncian los nombres de personas ya muertas...
El abuelo
las lámparas, por vez octava, prende...
se iluminan
de súbito, semblantes aturdidos...
Es la hora
en que atraviesan las alcobas el duende...
que
despierta llorando, a los niños dormidos...
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